Klangfarben: Fishköppe unter sich

Das glaubt mir ja vermutlich eh wieder keiner, aber ich bin nicht nur in meinen (Partner-)Beziehungen ein äußerst treues und loyales Gewohnheitstier, sondern auch in meinen musikalischen Prägungen. Liegt vielleicht daran, dass ich seit Jahren auch nicht mehr so aktiv Musik höre wie früher. Vermutlich bin ich irgendwann zwischen den 90ern und dem Millenium in diesem Bereich einfach stehengeblieben und hab's aufgegeben. Irgendwann war's mir zu aufwändig, mich für alles zu interessieren, was gerade so auf den Bühnen der Welt herumhüpft. Ab und zu hör ich noch heute einen Song, der mir gefällt, aber das war's dann auch schon.

Eine meiner nach heutigen Maßstäben wahrhaftig fürchterlichen musikalischen Anwandlungen der frühen Achtziger war die damals stark Peter-Gabriel-eske (hahaha!), "neo-progressive" (was auch immer das heißen mag) Rockband Marillion - samt ihres immerhin ziemlich charismatischen Sängers Fish (Schotte halt! 😂). Ja, sogar mir war die Musik damals manchmal zu bombastisch und die Texte oft zu gewollt literarisch. Einfach "drüber", wenn ihr versteht, was ich meine. Aber he, was soll ich machen? Ich such mir meinen Musikgeschmack schließlich nicht freiwillig aus!

Der Herr Fish im Wandel der Gezeiten

Als Marillion sich 1988 von ihrem einzig wahren singenden Poeten trennten, kehrte ich der Band natürlich beleidigt den Rücken zu und wurde quasi Fish-Head der ersten Stunde. Und apropos Schotten: in diesem kleinen Land, wo jeder jeden kennt, war die einhellige Meinung, egal, wen ich fragte: "Fish? Ja, ja, echt netter und lustiger Typ... aber die Musik - uäh!" oder gar "Uuuuh, sowas hören nur die Deutschen!" Hrmpf. Ist ja gut! 

1985 erlebte ich Marillion zum ersten Mal - übrigens als Vorband von Queen! (Ha! Ich gehöre zu jenen Dinosauriern, die Freddie Mercury noch quicklebendig live on stage gesehen haben!). 1987 stand ich unter zehntausenden Marillion-Fans ein letztes Mal während eines spektakulären Open-Air-Konzerts auf dem Loreley-Felsen... im Gepäck: Zelt, Schlafsack, Zahnbürste. So einfach war das damals.  

Nachdem sich Band und Sänger getrennt hatten, schrumpften die Veranstaltungsorte plötzlich immens, Fish trat nun solo in weniger attraktiven Stadthallen und Clubs auf, aber ich ging umso begeisterter hin, weil ich überschaubare Events ohnehin lieber mag (habt ihr euch bestimmt schon gedacht nach meinen Springsteen-Marathons 😂). Zum letzten Mal sah ich Fish live im Jahr 2018 im Backstage bei mir um die Ecke, da konnte ich sogar zu Fuß hin (ganz ohne Zelt! 😂). Darüber hatte ich im Blog berichtet: TOO OLD TO ROCK'N'ROLL.

Und weil ich im Leben stets den "Zeichen" folge und nicht an Zufälle glaube, freu ich mich ganz besonders, euch diese Begebenheit erzählen zu dürfen - ich schwör, sie ist wahr! Fünf Tage vor dem Fish-Konzert in der Münchner Muffathalle - auf der "Farewell-Tour" (die definitiv letzte, bevor er sich mit seiner Ehefrau Simone aus Karlsruhe und seinen 18 Schafen auf die Hebriden zurückziehen und dem Schreiben widmen wird, wie ich auf dem Konzert erfahren habe😂) ging ich zum Bäcker, kaufte eine Breze und erhielt mit dem Rückgeld versehentlich folgende Münze (2 Kuna/ehemalige Währung in Kroatien):

Ist das nicht verrückt? Ich meine, wie oft passiert sowas? Am selben Abend "angelte" ich daher im Netz nach Fish - und ins selbige verfing sich binnen weniger Minuten eine Konzertkarte, haha! Ich hätte die letzte Gelegenheit, den Mann live zu erleben, ansonsten verpasst, denn ich hatte zuvor tatsächlich null Ahnung. Ach, ich liebe solche Zufälle...!

Jedenfalls machte ich mich an besagtem Abend in Ruhe ausgehfertig und testete mein Outfit natürlich wie immer auf Jubel- Tanz- und Feiertauglichkeit! Eigentlich hätte ich ja DIESE Tasche gebraucht, um den Look zu komplettieren - gell, TINA, aber zur Not ging auch mein kleiner Tweedfisch, den ich auf den Hebriden gekauft hatte... passte ja nach den neuesten Informationen auch nicht so schlecht!

Was soll ich sagen, das Konzert war... nett. Wirklich. Aber ich weiß nicht, wie's euch immer so geht - oft stelle ich plötzlich fest, dass ich tatsächlich längst und vollkommen aus einer Ära herausgewachsen bin, dass Zeiten einfach und unwiederbringlich vorbei sind - und wohl nicht nur ich selbst, sondern auch die Musiker auf der Bühne. Dann stehen alle eine Weile bedröppelt und deplatziert herum und versuchen, das Ganze noch einigermaßen würdevoll hinter sich zu bringen... 😂 Was ich damit sagen will: manchmal ist es halt doch besser, aufzuhören, wenn's am Schönsten ist.

Als Fish dem Publikum dann auch noch etwas altklug erläuterte, dass er ja ohnehin ein Schriftsteller sei, der singe, und kein Sänger, der schreibe, und das ein Unterschied sei - hört sich im Übrigen an wie eine Rechtfertigung für schlechten Gesang! - konnte ich mir ein Gähnen schon nicht mehr verkneifen. Und als er auch noch ernsthaft damit anfing, untermalt von düsteren Gitarrenriffs und schwermütigem Orgelgedöns aus dunkler Kehle inbrünstig deprimierend-kitschigen Weltschmerz auszustoßen wie bei einem peinlichen Poetryslam - boah, Leute! Da rollte ich ehrlich gesagt klammheimlich die Äuglein, kicherte ein wenig albern vor mich hin und kaufte mir aus einer reinen Übersprungshandlung heraus eine zweite Weinschorle. Kommt schon!

Der Abend war trotzdem schön! Denn ich hab mal wieder festgestellt, wie klasse Munich by night ist, dass man auch als alte Frau noch aktiv am Nachtleben teilhaben darf, ohne dass wer vernehmbar raunt, man möge doch bitte den Bestatter rufen 😂und außerdem hab ich wieder mal so viele Erkenntnisse speziell aus dieser etwas schulmeisternden Erklärung gewonnen, denn auch ich kann ja jetzt gerne ein wenig klugscheißern, dass ich eine Schreiberin bin, die bloggt - und keine Bloggerin, die schreibt - und das ist ein Unterschied! Tja. Und sich stören an komplexen, aber dennoch traumhaften Posts hat bestimmt nix mit Komplexen aufgrund post-traumatischer Störungen zu tun. Hä??!

Und eigentlich bin ich eine Konzertbesucherin, die dort Wein trinkt, und keine Trinkerin, die weint, wenn sie Konzerte besucht. Das ist auch ein Gegensatz, hättet ihr im Leben nicht geglaubt, was?😂 Aber wenn's drauf ankäme, hielte auch ich mich an die berühmten Worte von Tom Waits, der sagte: I'd rather had a bottle in front of me than a frontal lobotomy (in etwa: lieber ne Flasche vor mir als eine frontale Lobotomie) - das sind nämlich auch zwei völlig verschiedene Dinge. Sag ich jetzt mal so. 

Und wie komm ich bloß würdevoll aus der Nummer wieder raus (also nicht, dass es mir was ausmachen würde...)? Indem ich diesen Post nun schließe und am Schluss auch noch proste..., äh, poste? Na, meinetwegen, aber dann wenigstens auf schottisch, in Gedenken an glorreiche Rock'n'Roll-Festival-Zeiten und überhaupt...

...this is the life!

Slàinthe Mhath! 

🍷🥂🍸